Belle prise

 

     Fin août. Réunion annuelle de vieux copains. Pas pour la pêche : il faut varier les plaisirs. Mais comment aller à l'océan sans prendre les cannes ? Retrouvailles donc à Oléron pour faire le bilan d'une année de plus.

   Vieux copains éparpillés dans l'hexagone dont un seul a su garder son épouse. A moins que ce ne soit une seule épouse qui ait su garder son mari...Allez savoir !

   Mais être marié entraine des contraintes : c'est le couple M&M qui reçoit J-P...,Y...,R...,et moi-même. A leur résidence d'Oléron, coin très apprécié des gars du Nord. Il fait un peu frisquet, en cette fin du mois d'Août, et il faut bien viser les jours de sortie en bateau : le "rond dans l'eau classique". Boyardville, passage entre le fort Boyard et l'île d'Aix que l'on contourne, avec arrêt pour la bière sur l'île, et retour au port. Le temps d'une marée. A la voile, bien sûr.

   Fort de mon expérience récente aux Bijagos, je sors la canne qui n'a connu que les carangues de l'îlot de Kéré : un moulinet Shimano 10000 avec tresse de 20%  ( je crois... ) terminé par le fluococarbone de 80% qui a servi à prendre le dernier baracudas , sur une canne Garbolino 5 brins 60gr. Un peu prétentieux pour le golfe de La Rochelle, mais je ne me sens pas le courage de refaire le montage. Au bout, un poisson nageur.

    Temps ensoleillé, vent timide. Peut-être une force deux. Le bateau, un "océanis 32", se traine lamentablement. à 3 noeuds à peine. Il faut sacrément border pour le faire giter en remontant au près. Y... est à la manoeuvre : aucun risque. Les autres somnolent, se laissant doucement bercer...

   J'envoie mon poisson loin derrière, et je laisse filer un bon moment. Moulinet réglé, je pose ma canne contre le balcon arrière, talon coincé sous mon genou. Nous sommes cinq à rêvasser au soleil. Aujourd'hui, faut pas compter faire le tour de l'île d'Aix. Ce sera : voir  le fort Boyard et retour. La mousse, nous la prendrons après, au port.

   A babord, des voiles. A tribord, d'autres voiles. Derrière, trois jet-skis qui déchirent l'air et l'eau. Du boucan comme dix tronçonneuses réunies ! Ca claque l'eau : de quoi faire un jeux d'osselets de la colonne vertébrale ! Mais il y en a qui aiment. Et je parirais qu'ils n'ont même pas besoin du permis . Quand je pense que nous, pauvres pêcheurs, il nous à fallu nous taper un stage de 3 jours et donner 250€ pour obtenir le papier rose. Pour le moindre barcot qui se traine, poussé par un moteur d'à peine plus de 6CV

   En fait, moi je ne les vois pas. Je les entends à peine, à travers les brumes de mon sommeil.

   Un grand coup sous le genou... La canne coincée glisse...Le moulinet se met à chanter....( pour moi, le chant des carangues !! ) Je bondis sur ma canne qui décolle, me glisse des mains . Un vrai remake du" vieil homme et la mer" ! Le moulinet se coince dans le balcon arrière...Un coup de pot, sinon, tout partait à la mer. La bobine se vide toujours...La main dessus, je freine à mort...Rien à faire. La canne menace d'exploser, mais elle est vaillante et tient le coup. Du regard, je suis la tresse qui part très loin, avec au bout... un jet-ski ! Seul. Les deux autres sont loin devant. Il vrombit toujours, mais il n'avance plus. Le copain, à la barre du voilier, met dans l'angle mort pour l'arréter. Je met la canne horizontale, bloque le moulinet et attend la casse...Impossible. J'arrive à bloquer la bobine et me voilà en train de pomper...Je ramène le jet-ski qui a calé! Pourtant, d'après les hurlements et les mouvements désordonnés, mais violents, du propriétaire, je peux vous dire qu'il se défend bien, l'animal ! Les deux copains viennent à son secours. Ca s'agite fort, là bas, à plus de 100m. On sent de la nervosité dans le banc. Je pompe toujours...Je ne sais si c'est  le paquet de jet-skis ou le bateau qui bouge, mais c'est sûr,  ça se rapproche. Et tout à coup, plus rien...C'était un peu trop gros por moi. Cassé ? Ben non ! Décroché ! Le leurre me revient, intact

   Et pendant que le jet-ski reprend son souffle--au moins 10mn avant de repartir--Y...imperturbable à la barre prend le vent, et vogue la galère... Merci J-P... : pour notre voyage aux Bijagos, c'est du matos sétieux que tu m'as vendu.

    Et un copain de clôturer en disant :" heureusement que nous étions tous là pour voir... Si tu nous l'avais raconté, on ne t'aurai jamais cru ! ". Parce qu'on a un peu d'accent, ils croient tous, ces gens du Nord (au delà de la ligne Bordeau- Avignon ) que nous ne racontons que des galégeades !  

 

 

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                        Chute   libre

 

 

           Cette année,c'est à peine si je suis allé taquiner les rares truites restant dans nos rivières. Mes genoux craquent comme de vieux cardans de 4L. Et en plus, ils me font mal. Avant d'effectuer le changement du droit, prévu  dans deux mois, je décide de tenter un dernier coup...

   Léger de coeur et frigant de corps, j'enfourche mon camping-car et fonce vers l'Espagne. Seul. Je n'aime pas étaler ma décrépitude devant les copains. De l'autre côté de la frontière, sous l'Andore, il existe un coin où les truites sont belles, grasses et malgré tout, vaillantes. Des arc-en-ciel, bien sûr, mais bien élevées. La rivière est douce, avec plats et plages gravillonnées.... Un coin bien pépère.

   Rendez-vous pris au téléphone, au premier bistrot, avec le responsable des permis de pêche qui me fera faire le tour, content de me montrer les grosses mémères qui fainéantent au soleil dans une eau trop basse, trop claire, trop calme et sans doute trop chaude...

   Installation de mon camping-car dans un coin reculé, pas loin de l'eau. A l'endroit où la rivière est le moins accessible: canalisée pour contenir les inondations. On marche 5m au dessus du lit de gravier.Pour descendre, pas d'escalier avec rambarde et tout et tout, pour handicapé débutant...

   Appuyé sur ma canne --mon bâton de wadding--posant mon cul rocher après rocher, j'arrive à l'eau et commence à dérouler la soie. Mouvement de toute beauté, plein de légèreté et d'élégance....sauf qu'il y a des arbres où va s'accrocher ma première mouche! Casse et rmonte....Pas plus petit que 16. Et montée avec un passe fil. Claire pour la voir sur l'eau. Ce ne sont pas les poissons qui commandent, mais moi qui décide !  Le monde à l'envers !  Pour arranger le tout, il y a des ablettes partout : pas la peine de mettre un cul-de-canard : sitôt posé, sitôt aspiré et rendu dans l'état d'un morceau de coton mouillé. Je pique,  malgré tout,  une  arc de 35cm environ, qui fait une magnifique chandelle digne d'une autochtone de la Firehole du parc de Yellowstone, au Montana. Décrochée. La seconde, je la ramènerai...pour la relâcher. Je suis sur un parcours " sin muerte ". Et quand bien même...

   La soirée avance. Je rmonte sur la digue pour chercher un fond de plat pour le coup du soir. Gros gobage sous moi. Pas facile de descendre.Entre rochers, branches et roncier, il y a une trace. Je m'approche sur le premier caillou, pose ma canne sur le second à 30cm plus bas. Je m'appuie tout en avançant...un pied dans le vide...Et...la canne s'enfonce lentement, glissant entre les pierres... Dans la fraction de seconde qui suit, j'ai jeté mon fouet mis mes deux bras en avant et...je plonge ! Poitrine en premier sur le premier rocher, je bascule cul par dessus tête. Je rebondis une ou deux fois et, entre branches et ronces atterris 5 m plus bas.Tête au sol, le reste quelque part au dessus... sonné...je souffle... Pas facile de remettre en place le haut, le bas, la droite, la gauche. La bulle de mon niveau dans le cerveau est tout éparpillée. Première chose : bouger. Ok. Tout fonctionne, même si ça grince un peu. J'arrive à me mettre droit; à remettre le gilet de pêche dans le bon sens. M'ont suivis : fond de canne avec moulinet. Le reste est resté à mi-chemin. Seulement déboîté. La bête sort du taillis meurtrie, mais entière. J'ai même récupéré soie, bas de ligne et mouche. En cinq secondes tout est rmonté et je tente ma chance là où était le gros gobage. Quand je fouette, ça fait un peu mal à gauche : une chance, je suis droitier ! J'ai une pensée pour ma chute au Maroc où le tendon de l'épaule gauche s'était arraché. Il a tenu le coup, car c'est plutôt sous l'épaule que j'ai mal. La truite qui gobait, cause de tous mes maux, est allée se balader ailleurs...Heureuse de son forfait.

   Il fait noir. C'est l'heure de revenir au camping-car. Soigner ses douleurs, car il y en a un peu partout. Sans doute une déchirure inter-costale à gauche. Problème : comment retrouver le passage dans le noir ? Je fais deux ou trois aller et retour. Nuit noire. Pas de lune. Et devant moi, un talus de 5m où je ne distingue rien. J'aperçois une vague clarté, un endroit un peu plus dégagé. Canne pliée, je grimpe à quatre pattes entre branche et ronces. Je me sens sanglier, très solitaire ! Je monte. Je suis presque en haut quand lache une branche dans ma main , et glisse mon pied droit de sur une pierre. Et je repars vers le bas, cul en premier pour atterrir presque délicatement, couché sur le dos, dans l'herbe grasse. Recommence ! Et cette fois, j'arrive jusqu'au bout, tout doucement. Et lentement jusqu'au camion.

   Quitter gilet, chaussures et waders," frère Jacques" ( les initiés comprendront ) et c'est avec un immense soulagement que je me sers un bon, très bon apéritif !

   Une envie bien naturelle me prend. J'ouvre la porte et enjambe mes chaussures pas rangées.Mon orteil droit s'emberlificote dans la lanière du nu-pieds. Et c'est reparti pour la troisième fois ! Au sol, je sais qu'il y a de la paille. Mains en protection, tête et épaule gaugue -- encore ! -- rentrées, j'effectue le plus magnifique roulé-boulé de ma vie et, sur mon élan, je me retrouve debout. Comme aux plus beaux jours de ma jeunesse, en salle, sur le tapis de sol. Pourtant, je suis parti de haut, et j'aurais bien pu " m'esclaffer" comme une wassingue mouillée. Je sais : d'aucun médiront qu'ayant la forme d'une grosse boule, c'est plus facile !  Que nenni !  Je me sers donc un second apéro. Faudrait voir à ne pas tomber trop souvent, ce soir......

   Le lendemain matin : dur, très dur. J'ai mal partout. Aujourd'hui, sur cette portion rivière, la pêche est fermée le mercredi. J'ai projeté de faire du tourisme. J'hésite. Bien calé derrière le volant, ça a l'air d'aller. Je démarre, et à la sortie de la piste j'hésite...,et finalement, je met le cap au Nord, vers l'Andore et la France.

   Arrivé dans la soirée. La nuit suivante, même dans un bon lit, ce sera très difficile. Le lendemain,tobib et radio ; une côte cassée ! Voilà pourquoi ça fait mal. On me prédit un mois et demi de convalescence. C'est bien. Juste le temps qu'il me reste avant l'opération destinée à me changer le genou droit..... Pour le gauche, on verra plus tard.

 

PS : Mes amis, ne dites jamais à mes proches que je suis tombé trois fois ; je ne leur ai parlé que de ma première chute...Ca leur rappellerait trop ça...

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                               Croatie, Serbie, Slovénie...

 

   A peine sorti du boulot, J-P... a juste le temps de déposer ses affaires de pêche dans la soute du camping-car, de ranger deux ou trois polos et petites culottes dans le placard, et nous voilà sur la route... Privilège du retraité : j'ai eu toute la semaine pour remplir les placards. Ce qui veut dire que, de peur d'oublier quelque chose, je suis paré pour un voyage de six mois ! Nous partons pour une douzaine de jours. Pour la Serbie, en passant par la Croatie à l'aller, et par la Slovénie au retour. Enfin, en principe, car avec le camping-car, toutes les options sont possibles, au gré de l'humeur du moment, et surtout en fonction des conditions climatiques. Et cette année, j'ai envie d'aller explorer des rivières qu'un moucheur serbe, "ami d'un ami", m'a indiquées.

   Le soir, nous dormons à d'Aix en Provence, près du garage des pompiers. C'est toujours trois cents kilomètres de gagnés.

    Nous avons décidé de passer par Turin. Ca tournicote un peu trop, du côté de Tallard, Briançon, le col de Montgenèvre ... Et pour les péages, moi qui ai toujours dit qu'en Italie, tu prends ton ticket en entrant, et tu paies en sortant, je me trompais lourdement ! Ici comme en France, tu paies un euro par ci, trois euros par là, et tu t'arrêtes donc tous les dix ou vingt kilomètres ! La multiplication des péages, il n'y a pas qu'en P.A.C.A !

   Mille kilomètres plus loin, nous voilà sur la Kupa, frontière entre la Slovénie et la Croatie. Pour la cinquième fois. Même les ombres du coin me saluent. Depuis le temps que je viens sur cette rivière, j'aurais dû marquer les poissons relâchés. J'aurais sans doutes repris des vieilles connaissances ! En plus, cette année, j'étais là il y a à peine quinze jours, avec dix copains du club "mouche".

  Cette fois, le passage entre la Slovénie et la Croatie, après Trieste, se passe bien malgré la nouvelle règlementation qui interdit d'importer viandes, oeufs, fromages, lait et autre produit animal comme.... les plumes pour faire les mouches !! Nous en avons fait l'expérience, il y a environ trois semaines. Nous étions quatre voitures. Les trois premières sont passées sans encombre. La quatrième qui s'était arrétée malencontreusement deux ou trois mètres après le "stop", a été vidée de tout son contenu, avec confiscation de  veau, vache, cochon et ...plumes de coq. C'était aussi la voiture qui transportait tous les pique-nique pour onze gais lurons qui ne chipotent pas sur la gamelle et la boisson qui l'arrose ! Et les trois autres voitures arrêtées à proximité pour les attendre, avec leurs occupants qui "bâdaient" le spectacle, sans trop frimer, d'être rappelées par la police, avec une autorité aux relents d'un passé pas si lointain, pour être fouillées et dévalisées à leur tour. Finalement, nous avons en quelque sorte négocié notre expulsion, et d'un demi-tour rageur (rage toute intérieure : ce n'était pas le moment de rouler des épaules ! ) ,nous retournions en Slovénie ou Nada, qui devait nous recevoir sur la Sava en fin de séjour, nous ouvrait ses portes dès le début.

   Donc nous repassons par la même douane en camping-car, quelques jours plus tard. Avec nourriture, et plumes pour faire les mouches; c'était peut être un peu risqué. Eh bien nous sommes passés, mieux que, de nos jours, une lettre à la poste !

  Je connais, avant la descente qui mène à la rivière, une petite source bien aménagée : un endroit sympa pour  passer la nuit, et pour faire le plein d'eau potable.

   Le matin, petit déjeuner tranquille. Première étape du séjour, la Kupa : j'en connais les coins, les recoins, et quelques ombres me reconnaissent ! Descente sur Brod Na Kupi, village frontière entre la Slovénie et la Croatie. Nous serons amenés à traverser souvent, d'un pays à l'autre, sans le moindre problème.

   C'est au bistrot du coin que nous prenons le permis journalier à... 36€ ! Plus de 50% d'augmentation en un an ! Voilà de quoi déséquilibrer sérieusement nos prévisions de budget. Un petit tour sur le pont suspendu pour voir comment se présente la rivière, et nous remontons sur quelques kilomètres. 

   Arrêt au niveau d'un pont où la traversée n'est autorisée qu'aux autochtones. Maintenant, il y a une barrière fermée à clé. Autrefois, il n'y avait qu'un panneau interdisant le passage. Ecrit en Croate. Déjà qu'en anglais nous avions du mal...  Avec C..., nous étions passés en camping-car, ce qui n'avait pas fait rire du tout le douanier du poste suivant à qui nous avions eu la naîveté de lui raconter. Il nous avait fait le signe très expressif de deux poignets croisés, pour nous expliquer ce que nous avions risqué. Bon ! Cette fois, si on traverse, c'est à pied. Notre permis est valable des deux côtés de la rivière.

   Les eaux sont claires mais assez fortes. Quelques fouettés sur une lande de gravier et nous ramenons des ombres pas très gros. 

 

.                                                          Le premier contact est très moyen. Nous reprenons un peu la route pour nous arrêter à " mon virage" ! La première fois que je suis venu, j'y ai pris sept gros ombres de 40cm environ, et C... avait donné mon nom au coin !

J-P... pêche la lande du dessous : il fera un "carton",  surtout en arrivant en amont, dans les "gorges" . Un bien grand mot pour un simple retraississement entre les roches. Je me contente de trois ou quatre poissons.                                                    Ce sera pareil pendant tout le séjour : pendant que je bricole deux ou trois ombres dans mon coin, lui en cartonne une quinzaine. Je ne pense pas que ce soit une question de chance... ! Déjà, au Canada, M... et J-P... m'ont mis de belles déculottées. A côté, je me sens un peu un bricoleur de la pêche à la mouche. Qu'importe : j'aime ! Le principal, c'est de se faire plaisir. Et en plus rien à voir avec le fait que je marche de plus en plus difficilement dans les cailloux et que je parcours de moins en moins de rivière : J-P..., lui, se plante au fond d'un plat et sort les poissons quasiment sans bouger de place ! Moi, je remonte le courant, écrasant le gravier de mes gros godillots. Godillots cloutés, qui plus est ! Je ne prends pas les truites en traître : je m'annonce bruyamment. Dans les plats ou en fin de courant, ça agite le monde sous l'eau : je fais le vide autour de moi et je ne suis pas géné par les gobages ! Bon ! il faut que je révise mes plans de bataille.

     Nuit auprès du centre de loisir désafecté : une habitude, en cinq ans. La seconde journée de pêche s'annonce belle. Pour varier les plaisirs, décision est prise d'aller vers le haut de la Kupa, au dessus du second poste de douane qui ouvre sur un parc nationnal. Il n'est pas question d'aller plus haut, chez Joseph. La route est certes goudronnée, mais très étroite et sinueuse, ravinée par endroit, et le camping-car, s'il est capable de descendre, aurait bien du mal à remonter. Mais il nous est impossible d'obtenir le permis pour la partie en amont de la douane. Aux deux endroits où nous avons tenté notre chance, il nous a été répondu  qu'il n'avaient plus de cartes ... Bon, pourquoi pas ! Ca nous aura forcé à boire  deux "pivo". Donc, retour en Slovénie (Taxe de 1,66€ pour passer la frontière ! ) où, à l'hotel Kovac on nous vend la licence journalière de pêche pour...20€ ! 16€ de moins qu'à Brod Na Kupi pour la même rivière. L'excuse, c'est qu'en Croatie, on a aussi le droit de pêcher la petite Kupica.

   Je suis J-P... qui choisit un fond de lame bien lisse. Il voit de l'ombre partout. Mes lunettes polarisantes ne doivent pas être aussi performantes que les siennes. A travers l'eau parfaitement limpide, le lit de gravier est pour moi totalement désert. Je me concentre... Je commence à repérer quelques poissons, souvent grace à leur ombre portée sur le sable ou les graviers. Grace à l'ombre de l'ombre, en quelque sorte ! C'est peut être de là qu'il tire son nom, ce poisson.

   J-P... pêche. Un posé délicat de sa mouche au dessus de celui-ci : pendu ! Un posé au dessus de celui là : pendu.... J'admire ! Il s'éloigne. A moi de faire. J' en sors deux ou trois, tous plus jolis les uns que les autres, de 35 à 40 cm. Mais j'ai toujours des fourmis dans les jambes, et j'ai du mal à limiter mes ballades. Il me semble que la petite veine d'eau, là-bas, à quelques mètres, sera meilleure. Pourtant, rester immobile est payant : d'abord paniqués par le bruit fait en marchant sur le gravier, le poisson se remet en poste autour de soi. Patience. Moi qui me plains toujours de mes vieilles guiboles, c'est pourtant un bon moyen de les économiser.

   Nous pêchons à 50m l'un de l'autre, et nous prenons du poisson : un pour moi, cinq pour J-P... 

   Ce soir, campement près de la source, ce qui nous permet de refaire le plein d'eau, après une bonne douche bien chaude. Etude de l'itinéraire pour demain : direction la Serbie, à 700km plus loin. J'appréhende un peu : le camping-car donne certains signes de faiblesse au démarrage. Il me faut tourner la clé plusieurs fois pour que le démareur réagisse ! En insistant, ça repart quand même : ne pas s'affoler ...

   Il pleut toute la nuit. Et toute la journée aussi. Fort, très fort, parfois. L'autoroute, rectiligne, suit une plaine marécageuse. Les champs inondés ne nous laissent espérer rien de bon. Le GPS nous envoit dans la banlieue de Belgrade. Triste : des immeubles les uns sur les autres                                                       et en bas, sur les bords de la deux voies sans trottoirs, un imbroglio de petits commerces, avec un goût très marqué pour les casses de voitures. Que nous sommes loins des maisons pimpantes de la Slovénie, et même de la Croatie !  Vers les montagnes les maisons et les villages sont mieux entretenus, mais c'est toujours sous la pluie que nous atteignons Bajina Basta, dans le parc national de Tara, sur la Drina, à frontière Bosniaque.

   La rivière sépare la Serbie de la Bosnie. Grand cours d'eau, sous le barrage de Pérucac. L'eau arrive au pied des arbres : vraisemblablement un à deux mètres de plus que la hauteur normale. Nous faisons un peu la gueule.

   Pour le paysage, côté Serbie, petite ville de vacances, petites maison avec, au bord de la route, à même les champs, des petits cimetières d'une dizaine de tombes à peine.

   Côté Bosnie, au loin, sur l'autre berge de la Drina, disséminées dans la forêt, à flanc de colline, des ruines. Tout est brûlé, explosé. Restes d'une guerre récente.

   Nous stationnons pour la nuit sur une petite place, près d'une résurgence de trois cents mètres de long où sont postées des truites à touristes.

Il fait nuit, il pleut. Nous mangeons. Avant le coucher, J-P...sort prendre l'air et revient tout excité.. "Viens voir...". Entre deux arbres, sous la pluie fine, à la lumière des lampadaires, deux pêcheurs au fouet essaient de tenter les truites de cirque ! J-P... monte rapidement sa ligne et sort un ou deux poissons. Il y a, au milieu des arc-en-ciel, un poisson d'un jaune violent. Sont-ce des carpes japonaises ? "Mais non, mais non ! Ce sont de vraies truites. Tu vas voir..." Et sur une nymphe bien placée, il me sort cette bête venue de je ne sais qu'elle fête foraine !

 

Arrêt sur nos excentricités, et direct sous la couette( il ne fait pas une chaleur étouffante, et ...il pleut toujours! )

    La décision d'un repli stratégique vers la Croatie s'impose. Avant de partir, nous jetons un oeil sur la Drina. Le barrage a fermé ses vannes : l'eau a baissé d'un bon mètre. Dans un remous quelques poissons" marsouinnent". Je leur offre, l'une après l'autre, mes plus belles mouches. Ils dédaignent. Sur ce coup là, je les sens plus joueurs qu'affamés. Ce ne sont pas des truites, c'est sûr, mais c'est quoi...? Impossible à reconnaître. Tout ça, sur un fond sonnore qui nous vient de la berge bosniaque. Un haut-parleur inonde toute la vallée d'une mélodie aux accents mauresques. Provocation ? En tout cas, ce n'est pas fait pour endormir les passions !

   Nous faisons une pose casse-croûte à l'embouchure d'un ruisseau sur la Drina. Un coin aménagé où une vingtaine de pêcheurs, accompagnés parfois de leur famille, mangent sous abri. Côte à côte, dans l'eau jusqu'aux cuisses, cinq ou six d'entr'eux jètent un gros bouchon dans le courant, raclent visiblement le fond, et recommencent. Ca me rappelle la pêche d'antan au barbeau. Nous ne voyons personne prendre un poisson : nous ne saurons pas ce que contient cette grande rivière .

    Pluie, nuages bas .

 Le cours d'eau que nous devions pêcher, vers Valgevo n'est qu'un torrent de boue.

 Nous retrouvons l'autoroute, et la nuit est tombée quand nous atteignons la Croatie. Heureux de ne pas être dans l'autre sens, où nous comptons 60 km de bouchon après Zagreb. Et encore nous quittons l'autoroute pour Delnice : le bouchon doit arriver jusqu'à Split. Le Croate aime passer le week-end sur la côte, magnifique au demeurant. Retour auprès de "notre" source, à quelques kilomètres de la Kupa. Il ne pleut pas !

   Ablutions et petit déjeuner et nous passons en Slovénie où nous prendrons notre permis à 20€ chez Kovac. La pluie serbe n'est pas arrivée jusqu'ici : les eaux ont baissé.

   Je pêche les courants pour cinq beaux poissons et trois ou quatre" sifflets". J-P...fait sa vingtaine d'ombres : une habitude ! Même rapport pour l'après midi où, alors que je sors sept ombres de 35 à 40 cm, il en prend trois fois plus que moi, et sur les plats, en plus ! Moi, il me faut un peu de courant, ça permet quelques approximations dans le fouetté et dans le posé...

   Le soir, nous nous offrons le repas chez Kovac. Bof ! Du décongelé style cantine amélioré ( à peine ) . Pas très cher, pas terrible ! Nous rêvons des cochons grillés au barbecue aperçus dans différents restaurants du bord des routes.

   Pour varier, sinon de rivière ou de poisson, nous allons dérouler la soie en aval, nettement en dessous de Brod Na Kupi, côté slovène. Peu de coins sont accesssibles depuis la route qui est séparée de la rivière par de nombreuses résidences secondaires ou des emplacements pour camper. Le Slovène aime visiblement le plein air. De par le nombre de bateaux qui dévalent le week-end, je m'en étais déjà aperçu ! Nous arrêtons notre camping-car à quelques mètres de l'eau, à un endroit plutôt calme qui devrait convenir à J-P... Il traverse pour pêcher le gravier d'en face et je reste sur la berge extérieure.

J'ai cinq ou six gobages devant moi. Un nid que j'exploite jusqu'au dernier des occupants. De beaux ombres de 40 ou plus. Serais-je devenu bon, tout à coup? En face, J-P... râle à cause des "sifflets" de 20 cm. Le coin, très en aval, doit être moins pêché, donc la "bête" est plus naïve. Tant mieux pour moi ! En remontant sur la berge, un gros chien râleur m'arrive dessus ... pour se faire carresser !  Le jeune couple de campeurs qui le suit m'invite à boire la "pivo". On se comprend peu, mais le geste est universel, et je me retrouve avec une bouteille à la main , et un chien qui ne veut plus me quitter. J-P..., est un peu dégoûté par ses "ombrets" : nous repartons vers l'amont. Où nous serons deux à prendre du petit ! Bon, ce n'était pas le jour de J-P... Ca change !

   Pour le consoler, au menu ce sera foie gras aux vendanges tardives, accompagné de cèpes cueillis ce matin.

   Je suis fatigué, et en plus, mon beau wader en toile, tout neuf, prend l'eau. J'ai passé la journée à suer tout le sel de mon corps dans mon vieux néoprène. Tant mieux pour mon hypertension.. Je couche mes jambes enflées et douloureuses pendant que J-P..., sonorisation nocturne branchée, rêve à des jours meilleurs...

   Lever difficile. Pas la forme et état fébrile. Ca me rappelle un matin à Méquinenza. Mais tout passe dès que j'ai la canne à la main. Quelle formidable thérapie qu'est la pêche !

   De toute la matinée, je sors deux ombres, pour au moins vingt poissons manqués ou décrochés Alors que J-P... fait sa quinzaine habituelle. L'après-midi, je recommence le même cirque, mais devant lui. Et je me fais engueuler! " Trop de soie dans l'eau, ta courbe est mal faite, ta mouche drague..." Je m'applique. Et le soir, côte à côte, pendant que je mets trois gros ombres hors de l'eau, J-P... ne touche que trois ou quatre sifflets. Tout fier, le papi !

   Dodo à la fontaine de Delnice :  plein d'eau et  récurage des deux bestiaux ! Au menu, entr'autre, bananes flambées.

   Le séjour sur la Kupa se termine et demain quelques tours de roues vont nous amener sur la Sava, à Bistrica. Une autre découverte pour J-P..

   La rivière se pêche depuis Bled, jusqu'au lac  Bohinjsko. Le parcours est divisé en trois parties, et il faut un permis journalier différent pour chacune. Et les prix varient d'environ ....40€ à 60 € !! Ici, ils ont tout compris ! On ne va pas y passer un mois ! Nous entrons, pourtant en pleine possession de nos moyens, dans le piège à pêcheur, où nous sommes délestés des 60€. Pour une fois, on ne se refuse rien. Il y a une douzaine d'années, on prenait de très belles farios et de gros ombres, à des prix infiniments plus raisonnables..

   J'attaque la rivière au plus près, en amont de la partie choisie, juste sous le pont où passe la route. En mouche sèche. Deux lourdauds se mettent à l'eau près de moi et descendent la rivière en passant quasiment sous ma canne, écorchant la rivière de leur lourd streamer. Il semble que "ça" parle italien...Le séisme passé, je repère quelques " barres " , bien alignées en fond de courant. Je monte une nymphe et je pique aussitôt une grosse et grasse arc-en ciel mise là pour appâter le touriste naïf et bon pigeon que je suis!  Et en plus, ça pue !!! Un égoût ! je pêche dans un égoût ! L'eau de Bistrica n'est même pas trairée et se jète directement dans la rivière. Payer 60€ pour pêcher une truite de cirque dans un égoût....

   J-P... qui a commencé en aval, me rejoint : ce n'est pas l'enthousiasme !

Nous changeons de place. Trouver un coin accessible avec le camping-car n'est pas chose aisée. Surtout que nous sommes séparés de la rivière par une voie ferrée, et  les passages en dessous sont beaucoup trop bas. Bien sûr, tout le monde se retrouve au coin le plus facile. Nous y sommes aussi, avec encore un pont, et en dessous, les grosses truites lachées font leur boulot d'aguicheuses à touristes.

   Dans l'après-midi, je prends une quinzaine de poissons dans les courants, dont trois belles mollassonnes et quelques petites nerveuses. Il semble donc que certaines arc-en-ciel -- où sont les farios ? -- grandissent dans la rivière. Un moindre mal : ça donne des poissons combatifs.

   Comme il n'y a pas de coup du soir, nous nous rabattons sur des cous de canards aux haricots verts, préparés par l'excellent " cuistologue " qu'est J-P... 

   Reste à tuer un jour de pêche. Et à prendre un autre permis ... Je ne pense pas revenir de sitôt dans cette région. Mais j'ai déjà dit la même chose... Je décide de trouver un poste et de ne plus en bouger. Calmer mes ardeurs, arrêter de courrir.C'est encore en aval d'un autre pont que je me cale. Sous ma canne, un paquet de truites en " ringuette ", prêtes à assumer leur rôle d'animatrices... Ce sont, bien sûr de belles arc-en-ciel. Dès le premier passage de ma mouche, j'en pique une. Plutôt vaillante, la petite ( de 40 cm quand même ) Et j'en sortirai 13 identiques ! Seule difficulé : changer de mouche de temps en temps, pour les surprendre. Ma GGS, gros tas de cul de canard sur hameçon n° 12, fera merveille. J-P... qui pêche en amont prendra une énormité de 70 ou 80 qui lui vaudra d'être photographié par un pêcheur envieux. Pendant qu'il tente sa chance sur un autre coup, je range et nettoie ( un  peu ! ) le camping-car pour le retour. Nous partons vers 17h par une petite route sinueuse mais fort agréable,

qui nous amènera en Italie, en passant par la vallée de Tolmin, où coule la fameuse Soca.

   A minuit, nous nous arrêtons sur une aire d'autoroute d'où nous repartons à 3h sans avoir fermé l'oeil : il fait une chaleur moite et étouffante. Contact, et c'est reparti. Contact que nous n'utiliserons plus jusqu'à notre arrivée, puisque nous laissons tourner le moteur : à chaque arrêt, le camping-car nous fait la gueule et refuse de repartir à chaud.

   Nous voulions passer par Gènes, et nous nous retrouvons à Turin. Il faut dire que je fais un piètre copilote. Je récupère profondément ma nuit blanche et c'est J-P... qui se tapera tout le trajet au volant. Arrivée en milieu d'après midi : il fait toujours aussi chaud.

  

    

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

           

   Colombie Britanique. Autre état, autre permis : 58 CAD pour la licence annuelle de l'état, plus 21 CAD par jour pour la rivière. Pas donné, mais nettement moins cher qu'en Slovénie.
   A Sparwood, nous partons vers le sud, vers Fernie. J-P... et M... sont des amateurs de grandes rivières, avec de grands plats. Là où les truites sont les plus grosses et les plus difficiles. Là où la truite ne devient intéressante qu'à partir de 50 cm ! Normal : pas besoin de faire autant de kilomètres pour prendre des "gwelles" : nous en avons chez nous.
   Première impression : le long de la Elk River, les accès autorisés sont nombreux. Fini le fil de fer barbelé et plus rares les panneaux "no trepassing", "no enter".... C'est une très belle rivière, à l'eau parfaitement claire, courant sur des galets sans la moindre mousse. Une rivière comme on les aime.
   Arrêt au premier parking, au-dessus du côté extérieur d'un large virage où un enrochement soutien la talus de la route. Le coin, avec ses gros rochers me semble être un parcours bien difficile pour mes vielles guiboles et mon équilibre incertain...

   Je choisis l'aval

   En cette fin de saison, dans un endroit aussi facilement accessible, les truites doivent avoir des mouches plein la gueule. J-P... et M...n'en ont cure : si elles sont là, ils les prendront. Quant à moi,je coupe à travers  champs et bois et j'arrive au bord de l'eau...après avoir parcouru trois fois plus de chemin que si j'avais suivi la rive ! Je pêche la bordure d'un grand courant régulier pour attraper quatre jolies cutthroats, pendant que J-P... et M... en font trois ou quatre ...douzaines ! C'est à peine si j'exagère. J-P..., voulant me prouver que là où j'étais il y a aussi du poisson, m'oblige ( ! ) à redescendre avec lui et joue les guides : "ta soie par-ci, ta mouche par là..." Le meilleur truc pour que je ne fasse que des "cagades". (les gens du midi me comprendront ! ) . Heureusement, deux canoëts aux rameurs emmélés dans leurs pagaies me sauvent en venant se balader sous nos cannes. Et en pêchant, je consolide ma réputation de dragueur. ( rien à voir avec la nénette du bâteau, dailleurs bien encadrée...) Avec les reflets du soleil et ma vue faiblissante, malgré les lunettes, j'ai beaucoup de mal à voir ma mouche. De là à savoir si elle tire sur le fil... Pas grave : le plaisir n'en est que plus grand quand j'en prends une ! Et J-P... qui lui, les fait naître ! Je lui tourne le dos pour ne pas voir !

   je prendrai quand même cinq autres poissons, dans un autre enrochement, le long de la route. J-P... en sortira une dizaine, plus haut ; et M..., en face de moi en fera deux. L'avantage de la pêche en no-kill c'est que, même dans les endroits proches de la route, où tout le monde pêche, les truites sont toujours là. Plus craintives et un peu plus délicates quant au choix de leur menu : la réussite n'en est que plus grande !
   Un peu plus loin, toujours au bord de la route, pendant que j'enfile mon armure couleur "cuisses de grnouille",J-P... et M... qui sont descendus voir la rivière, remontent  tout exaltés : ça gobe partout, là, sous nos pieds ! Encadré par mes deux copains, je suis installé devant tous ces ronds sur l'eau. J'ai les truites sous ma canne, en train de se gaver de je ne sais quoi, en bordure d'un courant. Bien sûr mes premières mouches passent au-dessus d'elles sans intéresser qui que ce soit. Pourtant, c'est tout près, sans reflet et je vois bien ma mouche. Je l'assure : je ne drague pas !  Quelle déception, quelle frustration, quand vous voyez votre imitation descendre, encadrée de gobages, refusée systématiquement, avec le plus grand des dédains, par un tas de bestioles en folie ! Dans ces moments là, le plus dur est de garder son calme... "Change de mouche, varie le menu. Attention, prend ton temps, fais bien ton noeud pour ne pas que la première que tu auras la chance d'intéresser, ne se débine, mouche au bec." Quelle rage quand on ne voit revenir qu' un tortillon au bout de son bas de ligne ! J'essaierai tout, et même un des fagots type "feu d'artifice" muni de pattes que j'ai acheté dans le pays !

Finalement, c'est avec une  émergente en c-d-c , avec un gros sac alaire - un sac à dos, comme je l'appelle - montée sur un hameçon de 16, que j'en srs une dizaine M... et J-P..., dont une seule dépassera les 40 cm. M...et J-P... en feront peu, en amont.
   C'est déjà l'heure du coup du soir. Retour à l'enrochement de ce matin où cinq autres, dont deux de très belles - pour moi ! - viennent compléter mon tableau de la journée. Pour une fois, j'en aurai pris plus que J-P... ou que M... Mais je les soupçonne de préserver mon moral , et de ne pas tout compter !
   Le lendemain, aprés les courses et la prise du permis journalier à Fernie, nous revenons au premier enrochement où J-P... et M... vont encore me "placer" au meilleur endroit qu'ils ont prospecté hier. Pas de chance. Un quart d'heure plus tard, je me fais virer par un contrôleur : je suis en plein milieu d'un parcours de concours de pêche. Et  même, semble-t-il, d'un examen pour devenir guide de pêche ! Il y avait bien une feuille placardée sur le parking, mais bien sûr, sachant que je n'y comprendrais rien, je n'ai même pas essayé de la lire. A l'aire de pique-nique suivante, au nord de Fernie, nous nous arrêtons. Un sentier nous méne en dix minutes au bord de la rivière. Pris d'une envie pressante, je laisse les copains partir devant, pendant que j'utilise les w-c, toujours présents dans ce pays. Je ne les retrouverai plus... de l'aprés-midi. De retour au camping-car, j'en profite pour faire un peu de ménage - oh! pas trop ! - en les attendant. Quand ils reviennent, je les sens culpabiliser à fond de m'avoir perdu. Ils s'arrangent pour me trouver un autre endroit, entre voie ferrée et rivière où sur le coup du soir, les truites gobent comme des folles.

   Encadré, observé, conseillé, je prends, sous mon nez, avec trois mètres de soie, deux belles cutthroads. Pour la troisième, ayant pris de l'assurance, je tire comme un malade pour remonter plus vite et en attraper vite une autre. Mon 16/10ième ne résiste pas ! Il fait nuit. Je prends une gamelle dans les galets - il y en aura d'autres - et nous rentrons. A J-P... la corvée du repas tout en sirotant le whisky du pays. Les M&M feront la plonge. Que les puristes nous jettent un tombereau de pierres, mais nous ne pouvons pas résister à l'envie de manger deux poissons de l'Elk River !

   Et dodo.
   Réveil après avoir été bercé par les très longs trains qui traversent les rocheuses.
   Il faut bien qu'un jour nous pensions à rentrer... C'est le nez du camping-car tourné vers Calgary que nous reprenons la route. Arrêt rapide sur la Michel River où les M&M ne peuvent  passer sans immortaliser le moment.

   C'est un torrent qui ne vaut pas la peine de sortir les cannes. D'ailleurs, la personne qui nous vendait les permis, à Fernie, ne nous a-t-elle pas dit que, pêcher la Michel River, c'était courir d'un trou à l'autre, où se sont réfugiées toutes les truites à cause du manque d'eau, et qu'il suffisait de poser n'importe quelle mouche, n'importe comment, pour les prendre toutes, les unes après les autres. Donc, aucun intérêt. Que c'est compliqué à comprendre, des pêcheurs !
   Nous revenons par la Crowsnest Pass où la vue de quelques fouetteurs sur un lac nous arrête. Il y a toujours autant de vent dans ce passage, ce qui ne facilite pas le lancer du streamer. J'essaie tout, notamment les bestioles artificielles aux mille couleurs, que j'ai achetées, il y a quelques jours. Rien. Les pêcheurs présents plient leur matos : c'était un jour de concours. A côté, nous avons une voie ferrée - encore ! - et réunis, les kilomètres de train de la Canadian Pacificific et de l'Union Pacific.

   Et dans la démesure, il n'y a pas que les trains, il y a des camions aussi

    Cap vers le Nord, par la Foresty Trunk Road. Maintenant, je sais où ils vont chercher les milions de piquets qui clôturent la plaine. Nous sommes dans des sapins, dominés par des sommets dénudés. Les deux ou trois rivières rencontrées sont petites, avec peu d'eau courant entre de gros galets.. Après avoir tourné vers l'Est, nous retrouvons une petite connaissance : la Old Man River. Au premier trou, nous jetons un oeuil. Entre deux violentes rafales de vent, à travers l'eau cristalline, deux ombres se dessinent. Deux monstres de près d'un mètre de long   ! Deux bulltrouts. J-P... , on ne le tient plus ! Le voilà aussitôt dans la rivière, avec un gros srteamer noir, puis une grosse nymphe, puis une...cuillère !

   Nous, de sur le rocher, on guide son tir ! Une cuillère ! Au bout d'une canne à mouche ! Il est vraiment temps de rentrer. C'est quand même la seule chose qui en fera bouger une.. Même M..., du haut de son rocher, leur fait sautiller un nymphe devant leur nez. Heureusement que nous n'avons pas d'asticots : ils seraient capable de mettre un bouchon toulousain

   J'ai l'impression de voir deux gamins à la kermesse de l'école !  
Enfin, un coin pour garer le camion près de la Old Man. Nous y passerons la nuit, malgré les panneaux qui ont réapparus. Nous pêchons avant le repas du soir, et j'ai droit au seul contrôle du séjour. Le garde, grand et habillé comme à la parade me demande le permis, le consulte et  se saisit de ma mouche qu'il osculte en levant le nez
au ciel. " no barbeless " .  Bof...! Je ne comprends pas." Two hundred dollars ". Je ne veux toujours pas comprendre, mais je frime moins . Il m'arrache une autre mouche du gilet : " 200 dollars "... A la toisième mouche, il sort la pince et me montre comment il faut faire pour écraser l'ardillon de l'hameçon. Je prends l'air le plus ahuri possible - je sais : ça ne m'est pas dificile ! - et... ça le fait rire ! Ouf, c'est gagné . Il repart et nous laisse un bouquin sur le pare-brise du camping-car, avec toute la législation. Nous l'avions déjà. Longtemps il racontera à ses petits enfants qu'une fois, il a contrôlé un français, et qu'il peut affirmer que ce ne sont pas des gens bien fûtés, Mais pas méchants !
   Whisky, repas, vaisselle et au lit. La nuit sera froide : il gèlera. A propos de whyski, le canadien doit être bon. Mes deux compères qui, en bons enfants du midi ne juraient que par une fameuse boisson anisée, s'y sont parfaitement adaptés !
   La journée s'annonce belle. Deux pêcheurs s'habillent près de nous et nous demandent de choisir : aval ou amont ? Nous partons vers l'aval.J-P... et M...ont de bonnes jambes et s'en vont, sur la plaine, dans le lointain... Partant du camping-car, je descend lentement, essayant de repérer les gobages. Il me faut arriver à un trou au soleil pour voir le premier. Je prends trois belles cutthroads et une autre ma casse.

Trop négligeant pour refaire les noeuds après plusieurs prises.  Rejoins par les deux copains, nous remontons au camion pour manger. J'en profite pour m'étaler de tout mon long ( ça ne fait pas si long que ça ! ) dans les galets. Mon épaule gaucha, déglinguée lors d'un précédent voyage au Maroc, m'en tiendra rigueur jusqu'à ce que j'aille la faire chouchouter par un chirurgien !
   L'après midi, pendant que J-P... et M... restent sur des plats à se batailler en vain au milieu d'un paquet de gobages, je redecends vers "mon" trou. Et j'ai la riche idée de couper par la prairie . Après moults détours en longeant les barbelets pour trouver un passage, j'arrive à mon coin en ayant parcouru trois fois plus chemin que si j'avais suivi la rivière ! J'ai le même problème que les copains : ça mouche, mais ça ne prend pas. Je crois avoir trouvé la solution quand j'en prends une avec une fourmi.

Mais sans doute, c'est la seule mentalement retardée. Les autres continuent à bouder mes appâts.
    Ca ne nous empêchera pas de bien manger et de bien dormir.
    Le matin, nous retrouvons une route de montagne. Une bonne et vraie route qui tourne ! Enfin, un peu. Ce n'est pas la Corse, ici ! Passage par la station de ski de Kananaski et arrivée sur la Bow Valley, à l'Ouest de Calgary.
   Nous trouvons une vallée industrialisée, avec plusieurs retenues. C'est une grande rivière, avec un courant uniforme. Arrêt à la station de ski de Canmore pour faire des courses. Ca ne respire pas la misère ! D'ailleurs, les prix au super marché ne laissent aucun doute sur la fortune des clients. Nous faisons une tentative de pêche, dans un camping, près du cours d'eau. Pour moi : un gobage, une truite fario... de 25cm ! Ca fait bizzare : on se croirait chez nous ! Pour M... un gobage : une casse. Pour J-P...: rien. Après avoir bien cherché, nous trouvons un coin pour la nuit. Prés d'une voie ferrée : une habitude !
   Cete fois, c'est bien le dernier jour. Vu du pont, il y a bien trois ou quatre gobages matinaux. Des truites qui prennent leur petit déjeuner dans un endroit totalement sécurisé, inaccessible depuis la berge. D'ailleurs, la berge elle-même est inccessible. La Kananaski qui se jète dans la Bow, doit être belle, plus haut. Mais comment l'atteindre ? Finalement, en descendant vers Calgary, nous trouvons un parking près de la rivière. C'est l'après midi. Les hommes travaillent, les nénettes promènent leur toutou. c'est un parc à chiens, bien clôturé au bord de la rivière. A l'entrée, un sac avec des toutounettes et un panneau : à partir d'ici vous pouvez promener votre chien en toute liberté. Et même si la voiture n'est qu'à cinq mètres de la porte, on met la laisse pour sortir de l'auto, et on l'enlève à l'entrée du terrain vague. Car c'est bien d'un terrain vague dont il s'agit, avec sentiers tracés dans les herbes sèches. Et dans le terrain vague,en pleine campagne, au bord de la rivière, on ramasse les crottes du chienchien. Dommage pour les herbes : on leur enlève l'engrais de la racine ! Moi, je ne pêche pas. Rangés, mes waders. Ce qui oblige M... à me porter sur son dos pour traverser un gué.

   Rien, les eaux sont pourtant belles. Mauvais moment, ou pas de truites ? Nous ne le saurons jamais.

   Il faut faire le plein, vider les eaux usées, laver le camion. Il y a plein de stations pour ça. On passe sur le site des J-O et c'est l'heure de trouver le dernier dortoir : une zone industrielle près du loueur à qui il faut rendre le campig-car à 10h. Dernière péripécie : on se fera vider à 5h du matin. Nous sommes sur le parking d'une boîte qui embauche tôt.
   Et nous voilà sur le vol du retour. Sept heures à somnoler jusqu'à Frankfort. Arrêt "mousse" et Frankfort-Toulouse. Récupération des bagages, à l'exception de toutes les cannes. Une habitude nous dit J-P. La voiture est toujours sur le parking, en état. Pas forcée, rien n'a été volé. Il ne manque que du jus dans la batterie !  Deux minutes avec  le booster d'un garagiste et 50€ plus tard nous sommes sur les routes de France.
   Nous récupèrerons les cannes seulement 15 jours et 20 coups de téléphone plus tard. La compagnie aérienne qui avait égaré le colis l'avait confié à un transporteur qui lui, l'avait perdu !

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Et en conséquence: